Josef Peneder Textarchiv

Josef Peneder Nachts im Bootshaus Sanft, wie selbstverständlich, schlägt das schwarze Wasser von unten an die Stege, dazwischen atmen die hölzernen Ruderboote, dunkle, längliche Laibe, den warmen Duft des heißen Sommertags geduldig aus, wie Kühe im Stall, müde, zufrieden; gelegentlich klirrt eine Kette, die ohne Zwang den schweren Körper hält. Die Ruder an den Wänden ruhen paarweise, schlank und elegant. Ich nehme zwei vom Haken, löse ein Boot mit sanftem Stoß, geräuschlos gleiten wir hinaus in die mondhelle Stille vorbei am Schilf und den Seerosen auf einem Spiegel aus lebendigem Silber unter den unendlichen Sternen, die Seine Größe verkünden.

Josef Peneder Kalter Wein Fragment, zufällig wieder entdeckt; datiert ca. 1989 Pamhagen ist ein kleiner Ort im hintersten Winkel des Burgenlandes. Hierher verirrt sich zu dieser Jahreszeit, es ist Anfang November, kein Tourist mehr. Daher betrachten auch die Einheimischen die beiden Fremden, die da vor dem Gasthaus „Zum Türkenturm“ geschmeidig aus einer dunkelblauen Limousine gleiten, mit unverhohlener Neugier. Der Wirt des Türkenturms erkennt sie wieder: „Grüß Gott, Herr Paule, Grüß Gott, Herr Peneder! Schön, Sie beide wieder hier zu haben!“ Wir grüßen artig und fragen nach einem Zimmer für diese Nacht. „Ein Zimmer?“ Der Türkenwirt lacht. „Da haben Sie Pech, Sie zwei! Aber warten Sie, meine Herren!“ Er deutet nach vorn. „Dort, in dem Haus mit dem hohen Giebel, da fragen Sie! Aber sagen Sie dazu, dass ich Sie schicke, meine Herren; da wohnen nämlich misstrauische Leute, die schlafen mit der Pistole unter dem Kopfkissen, und außerdem haben sie scharfe Hunde. Also – machen Sie’s gut, Sie beide!“ Das Haus ist stockfinster. Kälte kriecht in die Kleidung, die klammen Finger tasten nach der Türklinke. Mit einem langgezogenen Klagelaut gibt die Tür nach. Wir stehen in einem

dunklen Gang, der in einen kahlen Hinterhof mündet. Es riecht nach Raubtieren und Aas. Wir tasten uns an der Wand entlang. Totenstille herrscht und Finsternis. Der Atem lässt weiße Nebel vor den Gesichtern aufsteigen. Jeder Schritt, das Knirschen des Sandes unter den Schuhen, wird lauter und lauter, zurückgeworfen von den Wänden, harte, klare Geräusche, die die Stille mit Messerschnitten durchbrechen. Wir stehen still. Ein zarter Nachhall dröhnt noch durch das Gewölbe, minutenlang scheinbar, doch in Wahrheit nur einige Herzschläge. Dann ist irgendwo ein Lichtschimmer, eine Tür wird geöffnet auf der anderen Seite des Hofes. Dort steht ein alter Mann, versucht uns wahrzunehmen, etwas zu erspähen in der Finsternis. Paule gibt sich einen Ruck und geht auf ihn zu. Der Alte zuckt zusammen. Minuten später stehen wir wieder auf der Straße. Die Zimmer sind eiskalt, werden jetzt nicht mehr geheizt; vielleicht hat die Frau Fleischhacker warme Betten für die Herren.

Josef Peneder Herbst Das milde Licht des Sommers wich dem klaren, harten Glanz. Die Wälder rings verändern sich und sterben doch nicht ganz. Ein kalter Windhauch weht herein, er kündet Nacht und Tod, derweil im reinen Sonnenschein die Blätter leuchten rot. Noch wärmt des Herbstes Sonne Kraft die windgeschützte Laube, doch bald schon werden hingerafft die Blätter, und werden zu Staube. So finden sich im Herbst vereint das Leben und der Tod, die Üppigkeit der Erntezeit, des Winters kalte Not.

Josef Peneder

Der unbotmäßige Knabe Es war einmal ein kleiner Junge, der befleißigte sich ab und an eines unbotmäßigen Verhaltens. So bedachte er seine Lehrkräfte nur höchst unzureichend mit gebührlichem Respekt, sprach, wann immer ihm der Sinn danach stand und versetzte seine Umgebung nicht selten in höchliches Entsetzen, indem er die Stätte, so ihm zur Verrichtung seiner Arbeiten zugewiesen, schweigend verließ. Oftmals wandelte er dann aus Erziehungsheim oder Schule, verbarg sich im Geäst hinter der Kirchmauer und lachte still vor sich hin, wenn man ihn suchte. Nun wirkte in derselben Anstalt ein Pädagoge, dessen vorrangiges Lebensziel er in seiner eigenen Zufriedenheit und Ruhe erblickte. Den Lehrberuf hatte er vornehmlich aus Bequemlichkeit, aus Gewohnheit ergriffen, denn es war ihm nach erlangter Matura der Gedanke unerträglich, die Schule, deren bedächtige Betriebsamkeit er zu schätzen gelernt hatte, verlassen zu müssen. So wenig er nun diese Berufswahl zu bereuen hatte, so gab es doch immer wieder Ungemach durch einzelne Störenfriede, die seinen Wunsch nach Ruhe und Gleichmaß partout nicht zu respektieren vermochten. Eines schicksalhaften Tages begab es sich nun, dass jener Pädagoge, wir nennen ihn P., in die Direktion gerufen ward zwecks Vorsprache und ihm daselbst vom wohlwollenden, aber findigen Direktor der Wunsch unterbreitet wurde, er möge sich fortan tunlichst um das

Wohl und Fortkommen des unbotmäßigen Knaben annehmen, ihn in fachlicher und erzieherischer Hinsicht fördern und jedenfalls sei ihm ab dato die unumschränkte Verantwortung für die Angelegenheit übertragen. P. wusste seine Energien haushälterisch zu verwalten, daher nickte er nur stumm und begab sich in seine Studierstube, um daselbst zu sinnieren, wie mit der ungeliebten Situation umzugehen sei. Nach wenigen Stunden intensiven Wälzens von Gedanken manifestierte sich schließlich das Zauberwort vor dem geistigen Auge des in diese prekäre Lage Gestoßenen: Anpassung! Dass er den Knaben verändern, gar erziehen könnte, hielt er bei der geringen Belastbarkeit, mit welcher er von der Natur ausgestattet war, für ausgeschlossen. Nein, er musste vielmehr die verstörende Art des Knaben in sich selbst aufnehmen, werden wie dieser, spontanen Eingebungen zugeneigt, Konventionen nicht achtend, das Absurde, Skurrile zur Grundlage seiner Lebensäußerungen erwählen, nein besser: erkiesen! Schon merkte er, wie ihn sein neues Lebensgefühl mitriss: ...erkiesen, erkiesen... "Ich werde die Welt erkiesen!", sagte er laut und verließ seine Studierstube, um sich im Geäst hinter der Kirchmauer zu verbergen.

Texte aus fünf Jahrzehnten

Ich war auf einer Beerdigung Ich war auf einer Beerdigung. Eine Mutter, einundneunzig. Friedlich entschlafen, eine brave, anständige, tapfere Frau. Ich war auf der Beerdigung. Ich sah die Tränen der Kinder. Ich sah die Tränen der Enkelkinder. Ich sah, wie der Sarg in die Erde hinabgesenkt wurde. Ich sah den Schmerz in den Gesichtern. Ich sah die Tränen der Kinder, der Enkelkinder. Ich hörte die Worte des Predigers. Ich hörte den Klang der Oboe. Ich sah den Schmerz in den Gesichtern der Kinder und Enkelkinder. Ich sah das Mitleid, die Trauer der Umstehenden. Die Worte des Predigers waren voll Hoffnung. Die Oboe klang schwermütig, aber auch sehnsuchtsvoll. Der Himmel war grau, es hatte vorher heftig geregnet. Die Trauernden standen dunkel zwischen den Gräbern. Der Bestatter sprach salbungsvolle Dankesworte. Die Hinterbliebenen warfen Blumen auf den Sarg. Die Enkelkinder weinten. Ihre Eltern hielten sie fest an sich gedrückt. Der Himmel war grau, wolkenverhangen. Meine Gedanken schweiften ab. Wieviel Mitgefühl, wieviel Dankbarkeit. Ein Mensch, der seinen Lebensweg vollendet hat. Trauer um eine Mutter, ein reich gesegnetes Leben. Eine stille, bescheidene Frau, die noch Urenkel erleben durfte. Die selbst voller Liebe, Dankbarkeit, Glaube und Gewissheit war. Die dunklen Wolken bewegten sich langsam. Ich konnte die frisch aufgeworfene Erde riechen. Feuchte Frühlingsluft. Neubeginn, Hoffnung. Meine Gedanken schweiften ab. Ich sah die Ertrunkenen am Strand. Ich sah die namenlosen Toten im Meer treiben. Ich sah ertrunkene Kinder, verzweifelte Mütter. Ich sah die Gesichter der Menschen, die vor dem Krieg wegliefen. Ich sah die Verzweiflung in den Gesichtern. Ich sah die Verzweiflung der Menschen, die dem Hunger entkommen wollten. Ich hörte die Wellen an den Strand rauschen. Sie bewegten die Leichen. Ich sah Menschen im Wasser treiben. Ich sah Boote, die voll waren mit Hoffnung und Angst. Ich sah Menschen am Straßenrand. Ich sah Frauen, Kinder, junge Männer an Zäunen stehen. Zelte im Schlamm. Menschenmengen vor irgend einer Polizeistation. Soldaten und Polizisten. Ich hörte Politiker reden. Sie sahen aus wie Menschen. Sie hatten Anzug und Krawatte, gepflegtes Auftreten. Sie waren ordentlich frisiert. Ich hörte sie reden. Mir graute vor dem, was sie sagten. Sie sprachen, als wüssten sie Bescheid. Sie sprachen, als kennten sie die Umstände. Ihre Rede klang wohlüberlegt. Sie sprachen von der Notwendigkeit. Sie sprachen von Bedingungen. Sie sprachen zu jenen, die genauso denken. Zu den Überheblichen. Zu den Hochmütigen. Zu den Gottlosen. Zu den Selbstgerechten. Zu den Spöttern, denen ein Menschenleben nicht heilig ist. Sie redeten, als gäbe es wertvolle und wertlose Menschen. Sie redeten, als stünde ihnen darüber ein Urteil zu. Sie redeten, als seien jene selbst Schuld an ihrer Not. Sie redeten, als könnte ihnen das alles nie passieren. Sie schauen in ihrer Selbstgerechtigkeit auf jene herab, die anders denken. Sie verachten jene, die Mitleid empfinden. Sie spotten über die, die helfen. Sie schimpfen über die, die Grenzen öffnen wollen. Ihr Gewissen haben sie geopfert. Ihre Härte kommt aus dem Zwang der Gleichgesinnten. Ihre Kälte entspringt ihrem Egoismus. Ihre Kraft kommt aus der Angst, Schwäche zu zeigen. Ihr leeres Gewissen füllen sie mit Traditionen. Ihre Unmenschlichkeit nennen sie Recht und Ordnung. Ihre Lieblosigkeit nennen sie Werte. In Wahrheit haben sie Angst vor wacher Geisteskraft. In Wahrheit scheuen sie spontane Entscheidungen. In Wahrheit müssen sie sich am Stammtisch Mut machen. Im Kreise Gleichgesinnter müssen sie sich in ihren Meinungen bestärken. In Wahrheit haben sie Angst. Sie fürchten, was sie nicht kennen. Sie fürchten das Fremde, weil sie es nicht verstehen. Sie fürchten die Menschlichkeit, weil sie unberechenbar ist. Sie fürchten den Intellekt, weil er für sie unerreichbar bleibt. Sie klopfen sich lieber gegenseitig auf die Schulter. Sie denken an ihre Wähler. Sie denken an ihre Karriere. Sie denken an ihre Zukunft. Sie haben keine Zukunft. Sie haben die Zukunft begraben. Ich war auf der Beerdigung!

Wenn die Guten nicht kämpfen, werden die Schlechten siegen. Platon